Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.
Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D.Sebastião,
Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.
O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...
Após a visita e o pedido feito pelo blog Poesia Lusa e por solidariedade vou divulgar o apelo feito para ajudar o Nuno Cabruja.
Ao cantinho do Nuno para ver
Que ele tem vontade de vencer
E está tudo na nossa mão!"
Van Gogh
E toda a gente sabe como são as constipações
Alteram todo o sistema do universo,
Zangam-nos toda a vida,
E fazem espirrar até a metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar.
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.
Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.
Excusez un peu...Que grande constipação física!
Preciso de verdade e de aspirina.
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.
Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto,
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.
De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperanças inesperadas
Como a poesia ou o amor.
(...)
Muito antes do chalet Isso depois foi saqueado Porém a poesia permanece
Antes do prédio
Antes mesmo da antiga
Casa bela e grave
Antes de solares palácios e castelos
No princípio
A casa era sagrada-
Isto é habitada
Não só por homens e por vivos
Mas também pelos mortos e por deuses
Tudo foi reordenado e dividido
Caminhamos no trilho
De elaboradas percas
Como se a divisão não tivesse acontecido
Permanece mesmo muito depois de varrido
O sussurro de tílias junto à casa da infância.
